bastidores

acabou, boa sorte

- sinto que essa musica vai virar referência, disse ele naquela voz de trovão que em nada condizia com a figura alta, magra, pálida, de dedos longos. uma mão quebrada que estralava.

ela descansava as pernas nervosas encolhidas entre as dele, espalhadas. nem parecia que dividiam suco de maracujá, capuccino e açaí na cafeteria há duas imensas horas. nem parecia que não se conheciam.

antes da chegada, houve batom vermelho, checada no cabelo e na calcinha que insistia em marcar o jeans. também teve desodorante, ajeitadinha na blusa que mais parecia um saco e olhos esbugalhados que a encaravam do espelho. tá tudo bem, mulher, eles diziam. não tá não.

uma hora inteira sentada retinha na cadeira da tapiocaria. a moça da loja nem dava atenção para a unica mesa ocupada, entre tantas vazias. o silencio perdurou uma hora inteira. ela dividia o riso ensandecido entre o livro e o celular.

bom, ele chegou. nossa, que alto. é pra levantar? uma perna, depois outra. deu tudo certinho. começa a tagarelar, talvez nunca tenha falado tanto na vida. nem rasgado tanto os lábios em sorrisos. olha só, ele até ria das piadas dela, ou da falta de jeito dela, ou das coisas que combinavam, ou das coisas que discordavam.

(é muito cedo para eu me empolgar?, devia a mente ter lembrado).

teve até referencia às conversas da madrugada. teve acordo de segredo em troca de mordida. teve casal sentado de ladinho no chão do shopping escutando trilha sonora de filme nerd. teve ele confessando coisas que não dizia a todo mundo. e ela oferecendo as bochechas, feliz.

e teve beijo -- ah, amigos, teve sim! com direito a óculos "se digladiando", nas palavras do rapaz. e queixo melado de batom vermelho, e idosos julgado a pouca-vergonhice-desses-jovens-de-hoje-na-parada-de-ônibus. eita, lá vem! me pede para ficar. não pede, amanha vou viajar.

ficou na janela do ônibus a vontade de mais. e, depois disso, uma semana inteira de madrugadas em silencio, no escuro.

não tem o que dizer, são só palavras.